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她靠着树干，望着斜对面的那栋灰扑扑的五层楼房出神——三楼靠左的那个窗户，挂着半旧的碎花布窗帘，那就是她的家。
她不想回去。
回去做什么呢？
屋里冷冷清清的，煤炉子灭了也没人管，桌上搁着半碗隔夜的稀饭，碗边上凝了一圈干硬的米皮。
她妈在纺织厂做工，要晚上九点多才下班。
她爸——她爸在她八岁那年就跟人跑了，再也没回来过。
她妈一个人把她拉扯大，每天天不亮就出门，天黑了才回来，累得腰都直不起来，回家倒头就睡，连话都懒得说一句。
胡同口那几个嚼舌根的婆娘，总爱在背后说她妈是“守活寡的”，说她是个“没爹的野种”。
她从小听惯了，早就不当回事了。
可她那心里头，总像是缺了一块什么东西，冷飕飕的，灌着风。
她想起很小的时候——那时候她爸还没走——有一回她发烧，她爸把她抱在怀里，用大手探她的额头。
那手粗糙得很，可贴在额上的时候，温温热热的，像是冬日里晒过太阳的石头。
她迷迷糊糊地睁开眼，看见她爸的下巴，胡子拉碴的，还有那低沉的、含混的哄睡声。
那大概是她这辈子记得的、最像“父亲”的一个画面了。
后来她爸走了，就再也没有人那样抱过她了。
她妈不会抱她，她妈只会沉默地替她盖好被子，沉默地把药放在床头，沉默地坐在床边，直到她睡着。
她知道她妈是爱她的，可那种爱太沉了，太闷了，像是被一床厚棉被捂住了口鼻，喘不过气来。
她有时候会想，如果她爸还在，她会不会就不一样了？
如果有一个男人在她身边，她不一定会变成这样。
可这世上没有如果。
她爸走了，她妈太累，而她一个人在那种空荡荡的、没有声音的屋子里长大，心里头那个窟窿越来越大。
到后来，她学会了用自己的方式去填它——写那些东西，看那些东西，想那些东西。
在那个窟窿里头，她反反复复地描摹着一双手——一双男人的、粗糙的、温热的大手，像她记忆里她爸那样的一双手。
她想起周教师的手。那双手很大，指节粗壮。那双手按在她后颈上时，像是一座山，又像是一个笼子，把她整个人都罩在了里头。
她恨他。她怕他。她想要他。
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