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清晨六点半，A市还没完全醒过来。陈氏集团总部大厦高耸在晨光里，玻璃幕墙把初升的太阳折射成一片片碎金，晃得人睁不开眼。
陈岩套着深蓝色的保安制服，帽檐压得低低的，一手叉腰，一手扶着腰间的对讲机，在大厦门前的广场上来回踱步。
他身后那扇旋转门一年到头转个不停，进进出出的都是西装革履的男人和脚踩细高跟、丝袜裹着小腿的女人。
他们从他身边走过去，没人多看他一眼，像是他立在那儿的一根柱子，又像是门口那块擦得锃亮的铜牌。
他在这块铜牌旁边站了十五年。
从十八岁站到现在，站成了一块活招牌。
起初还有人叫他一声小陈，逢年过节打个招呼，后来连前台的小丫头都懒得抬眼。
他习惯了，日子也就这么过。
他守这扇门，守得比谁都稳，比谁都久。
门里那块大理石地面，哪个角落有几道裂纹，哪块砖被人踩松了，他都一清二楚。
同班的保安老周蹲在花坛边抽烟，烟头一亮一灭。
他眯着眼，冲陈岩努了努嘴：“小陈，你说这世道，亲爹在大厦顶上坐着，亲儿子在底下给人看门，这叫什么。”
“叫命。”陈岩接了一句，脸上挂着笑，话里没有火气，像是把这句话说了八百遍，说顺了嘴，说到最后连自己都信了。
老周吐了口烟，摇了摇头：“你这小子，心倒是宽。换了我，亲爹那么有钱，高低也得闹一闹，闹出个说法来。都是陈家的种，凭什么他在顶上喝咖啡，你在底下吃灰。”
“闹什么。饭碗要紧。”陈岩拍了拍腰间的对讲机，“我要是把这身皮丢了，连看门的活都捞不着，到时候真去睡桥洞。”
“你爹又不缺你这一个儿子的钱。”
陈岩没接这茬。
他抬头，目光沿着大厦的玻璃幕墙一路往上，一直爬到最顶层。
顶层那扇落地窗对着广场，晨光把玻璃映成一片刺眼的白，看不清里面有没有人。
那是他爹的办公室。
十五年，他连那扇门都没进去过。
窗玻璃反着光，像是另一道门，关得死死的，焊在顶层。
“你说，”老周把烟屁股摁灭在花坛沿上，又摸出一根，“你爹到底认不认你这个儿子？”
“认不认，不都一样。”陈岩收回目光，“我户口本上，姓陈。这就够了。”
“你倒是想得开。”
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