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上海的雨从早压到午,像天顶漏了,不见大,也不见停,只把整座学校泡成一团灰蒙蒙的水汽。

沈朝野进校门时,钟楼正好敲过九点四十。

他右肩挂着书包带,人往那儿一立,像一株从峭壁里长出来的冷杉,又瘦又直。

白衬衫下摆没塞,领口松着两颗扣子,露出底下冷白色的锁骨。

左耳两个银钉在雨雾里一跳一跳地亮,其中一个耳洞还肿着,是他上周自己拿针穿的,发炎了,他不处理,由着那一圈红在耳垂上烧。

门卫老周看见他,讪讪地喊了声“小沈同学又迟到啦”。

他像没听见,低头走了进去。

这学生从高一起就这副样子,不顶撞,不闹事,连眼神都没有,却偏让人觉得他脚底踩着刃。

你和他对上眼,不出两秒就得自己把视线挪开。

他穿过操场时,跑道边几个女生正排队练跳高。

有人先看见他,便忘了助跑,脚尖在垫子前绊了一下。

接着几个都停了,只远远望。

他浑然不觉,低着头看手机。

屏幕上是昨晚他发给沈今棠的照片,霍子城在灵堂门口微微倾身,半张脸浸在阴影里。

他拇指在屏幕上划了一下,把照片放大,焦点移到霍子城身后那个穿便装的人身上。

平头,黑夹克,右肩微沉,站姿是练家子。

他盯着看了几秒,把轮廓拆进脑子里,和另一条信息链慢慢对上。

然后锁屏,走进教学楼。

陆老师在楼梯拐角等他。

她站在那里像一尊太过殷勤的瓷器。

手里仍是一份文件,却不像上次那样直直递来,只半掩在臂弯里。

她叫他“朝野”,语气轻得像个来探病的亲戚。

“你最近还好吗?”

沈朝野停下步子,偏过头。

他觉得这问题可笑。

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