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烛台的蜡烛换成低温蜡了?

她随口说了一句,弯下腰拿起茶几上那支没点过的蜡烛翻来覆去看了看,好像真的在研究它的材质。

倾城被她那话噎了一下,忍不住扯了一下她的脸颊:你这脑子一天都在想什么?嗯?想和哥哥玩滴蜡?

阿曙被他扯着脸颊,口齿不清地扒拉开他的手:可以啊,不过被滴的人是你。

倾城低低笑了一声。

那声笑很短,从胸腔里溢出来,带着一种你倒是敢想的纵容。

他没有接话,而是扳过她的脸,让她重新面朝客厅的方向:往那看,看看多了什么。

阿曙一头雾水地望过去。

八个手下规规矩矩地站在客厅两侧,墨镜遮了半张脸,身形笔直,姿态端正,看起来和平时没有任何区别。

她在每个人身上扫过去,从左到右,又从右到左,还是没发现什么不一样的地方。

身高差不多,体型差不多,穿得一样站得也一样,像一排被复制粘贴出来的摆件。

多什么了?她转过头看向倾城,目光里带着你别卖关子了的不耐。

倾城靠在沙发靠背里,一条腿搭在另一条腿上,姿态闲散。他微微挑眉,朝那排手下招了招手,动作很轻,像是一个暗号。

队列里走出了一个男人。

规整的黑色西装,深色的墨镜,站姿和其他人没有区别,步伐也一模一样,连走路时肩膀的摆动幅度都像是被统一调校过的。

他走到离沙发大概三四步远的位置停下来,安静地站在那里,像一尊沉默的雕像。

阿曙盯着他看了几秒。

她先是觉得这个人的身形有点眼熟,肩膀的宽度、颈侧的弧度、垂在身侧时手指微微蜷起的习惯性姿态。

然后她的目光落在他下颔线上,落在了他耳后那颗极其浅淡的小痣上。

她脑子里闪过一个名字,可她不太敢相信。

她猛地转头看向倾城,声音里带着一种她自己都没察觉的急促:倾城……他……他……

倾城看着她这副表情,慢慢弯了一下唇角,目光里带着一种认出来了?的了然。他朝那个人抬了抬下巴,声音不大不小:墨镜摘了。

男人抬手,摘下了脸上的墨镜。

墨镜后面的那双眼睛眼尾微红,像是被什么东西润过。

他的目光落在阿曙脸上,带着一种被压得很深、却依然能从眼底溢出来的情愫,安静地、专注地看着她,像是要把她从头到脚重新看一遍确认她还好好的。

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