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气息更是如此。
我的气息与“他”很像，像到能让她在最初的时候几乎分不清。
可随着相处加深，那份相似之下的差异开始浮现。
我的气息更软一些，更带着某种被现代时光浸泡过的、不属于那个战乱年代的温度。
她有时会在我靠近时极轻地侧身，不是因为厌恶，而是因为那点差异正在提醒她——眼前的人，终究不是记忆里的那一个。
这些察觉都是安静的。
她从不点破，我也从不追问。我们像两个人小心翼翼地走在薄冰上，既想靠近，又怕靠得太近会彻底裂开。
直到那一次。
那是一个光刚好落在仙台中央的时候。
她站在阵眼附近，指尖按在一处已经沉睡的纹路上，正低声说明它的运转方式。
我听着，忽然有一阵风吹过，卷起她的蓝发，有几缕扫过我的手背。
下意识的，我伸手握住了她的手腕。
像是怕惊扰什么，又像是被某种更深的、来自梦与记忆的本能推着。
她的身体明显僵了一下。
却没有立刻抽开。
那几秒被拉得很长。
我能感觉到她腕间的皮肤微凉，能感觉到她脉搏在我掌心下极轻的跳动。
她的目光落在我握住她的手上，眉眼间有短暂的、几乎难以察觉的波动。
像是在确认，像是在犹豫，又像是在把眼前的触感与记忆里的某只手，小心翼翼地重叠。
然后，她轻轻挣脱了。
动作不强，却足够清晰。
她抬起眼，看着我的眼睛。
目光清冷，却比以往任何一次都更复杂。
风吹起她的发丝，有几缕扫过脸颊，她也没有去拨。
只是静静地看着我，声音很慢，很清楚：
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