序章(3 / 6)

冷柜门斜开着，里面飘出发霉的冷气，混着一股说不清的腥甜。

地上的拖痕绕过冷柜，歪歪扭扭，像有人被硬生生拉着走，脚跟在地面刮出两道发黑的印。

她蹲下来，手套没有摘。

指节先按在拖痕边沿，慢慢估力道和方向。

拖得不稳，中途像挣扎过，也像拖人的那一方并不急着体面。

一枚廉价发夹躺在尘里，上面干了结壳的透明胶状物。

她用指尖轻轻碰了碰。

黏感已经死了，残留的气味淡得几乎抓不住，却对不上血该有的味道，更像润滑剂干了以后留下的那点腥甜。

这个发现让她眉心几不可察地收紧了一下。

她把发夹翻过来看背面。

没有名字，只有一道被指甲抠过的浅痕，像谁在慌乱里还想留下点什么，最后只来得及抠这么一下。

她把发夹托在掌心看了两秒，才低声说：

“至少离开的时候，人还活着。”

话很轻，像给自己记一笔，也像不愿让这枚发夹就这么沉默地待在灰里。

墙上还钉着打印照片的残角，编号栏只剩半截印刷体：HUNT-，后面被人撕走了。

她揭下残纸，塞进内侧袋，指节在布料上按实。

有编号，便对不上冲动作案。

流水线不需要激情，只需要配额，和足够多的沉默。

货架倒影里，腕上的铐闪了一下。

她移开视线，像故意不跟那点反光较劲。

外环信号一格一格跳。

以太异常很弱，不像空洞本体，更像有人用抑制场把场地洗过。

普通人走到这儿会头疼，代理人会觉得手生。

她把这种生涩记下来，当作今晚的第一道警告。

墙根缩着个流浪义体人，义眼红着，看见她腕上的铐和脸上的冷，把半句话咽了回去。