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像练剑一样,把气沉下去,把肩背放松,让身体一点一点适应那根粗热的东西。

疼痛早就不像第一次那么尖锐,取而代之的是一种被完全填满的、沉甸甸的胀感。

父亲的动作有时仍带着克制,有时却会在中途突然失了分寸,把她的腰按得很紧,一次次进到最深。

清宵的乳房会随着撞击剧烈晃动,乳尖一次次蹭过他的胸膛,带起细密的刺麻。

她的手指会抓紧身下的床单,或是他的手臂,却很少出声。

结束后,父亲总会沉默地为她整理衣物。

他会用干净的帕子擦去她腿间的狼藉,会把散乱的发丝拢到她耳后,会把中衣的带子一根根重新系好。

动作很轻,也很稳。清宵常常在这个时候看着他的侧脸,看他低垂的睫毛,看他喉结偶尔的滚动。

她知道自己的身体已经彻底记住了他的形状与温度,也知道自己正在一点点习惯这种夜晚。

可她依旧把它归类为“修行”。

直到某个雨夜。

雨是从黄昏开始下的。

练剑被迫取消,两人在静室里相对而坐。灯火被风吹得不停摇晃,把影子投在墙上,晃成模糊的一团。

清宵刚被他从身后进入过一次。

她的中衣只松松地披在身上,领口敞开,里面布满了红痕与指印。

乳尖还硬着,被衣料偶尔蹭过就会轻轻发颤。

腿心处残留着被填满后的酸胀,以及缓缓往外渗的、混合着白浊的湿润。

父亲坐在她身后,胸口贴着她的后背,呼吸尚未完全平稳。

忽然,他开口了。

声音很低,带着一种她从未听过的疲惫。

“我有些话,想对你说。”

清宵没有回头。

她只是轻轻“嗯”了一声,表示自己在听。

父亲的手臂环着她的腰,掌心贴在她的小腹上。

那里还残留着刚才被撞击的余温。

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