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在长椅下的泥泞里，半掩着一本被雨水泡得发胀、书页卷边的旧书。
老黄放下扫帚，缓缓走了过去。
他的动作很慢，每一步都像是踩在棉花上，悄无声息。
他弯下腰，那双粗糙得像树皮一样的手，轻轻地拨开了覆盖在书上的枯叶。
书的封面上，依稀可以辨认出一个金发的男孩，正孤独地站在一颗小小的星球上，望着远方。
是《小王子》。
这是一本很旧的书了，书脊已经断裂，显然被人翻阅过无数次。
这是陈默在搬离那个所谓的“家”时，在扔掉了所有行李后，唯一舍不得扔掉、贴身带走的东西。
它曾经承载着一个男人心底最后一点关于纯真与梦想的微光。
老黄的手指在触碰到那湿冷书皮的一瞬间，猛地僵住了。
一股无形的波动，顺着指尖瞬间传遍了他的全身。那不是电流，而是一种更深层次的、直接作用于灵魂的撕裂感。
就像是眼睁睁地看着一盏在风中苦苦支撑的烛火，终于被黑暗彻底吞噬。
那种绝望、那种不甘、那种终于解脱后的死寂，在那一刻化作了实质的利刃，狠狠地刺入了老黄的心脏。
老黄的身体猛地一颤，整个人不受控制地弯成了虾米状。
他张开嘴，一大口鲜血从喉咙里喷涌而出，溅落在他那件脏兮兮的橙色马甲上，也溅落在那本泡水的童话书上。
那血红得刺眼，在这灰蒙蒙的清晨显得格外惊心动魄。
但这并不是病理性的出血。
作为“连接者”，作为那个神圣存在于人间的化身，他的肉体凡胎必须承受与灵魂共鸣带来的反噬。
当一个真正高尚却又绝望的灵魂彻底在这个世界上泯灭时，那种巨大的空洞感，会直接冲击他这具早已不堪重负的载体。
老黄剧烈地喘息着，胸口像是一个破旧的风箱，发出呼哧呼哧的声响。
他颤抖着手，胡乱地擦去了嘴角的血迹，手指却紧紧地抓着那本书，指节因为用力而发白。
他抬起头，那双浑浊的老眼中，此刻竟蓄满了泪水。那是一种比失去了亲生骨肉还要沉重、比目睹了沧海桑田还要苍凉的悲伤。
“又熄灭了一盏灯……”
他沙哑地低语着，声音破碎在风里。
在这一刻，城市的另一端。
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