第21章 苏雨薇的挣扎(4 / 13)

她盯着那行字看了很久——从第一个字看到最后一个字，又从头看一遍，再看一遍。

那字迹干净有力，横平竖直，转折处带着一种不容置疑的果断，笔画间却透着一种温柔的笃定，像是写下这行字的人早已知道答案，却依然愿意耐心地、安静地，等她走到那个答案面前。

她的视线渐渐模糊了。

那层水雾从眼底升起，迅速漫过了整个眼眶，让那行字变得朦胧而扭曲。

她咬着嘴唇，拼命忍着不让眼泪掉下来——她不能在办公室里哭，不能因为一行字就溃不成军——但那泪水还是不争气地涌了出来，一滴，两滴，落在便签纸上，将那行字的墨迹洇开了一小片，黑色的墨水在湿润的纸张上晕染开来，像是一朵正在绽放的墨色花朵。

她慌忙用手背擦掉眼泪，但越擦越多，泪水像是决了堤的河水，怎么也止不住。

她小心翼翼地把便签纸放在桌上，生怕弄皱了边角，生怕弄坏了上面的字迹。

他是什么时候进来的？

这个念头在她混乱的脑海中闪过。

昨晚她离开时办公室里还没有这盆植物——她记得很清楚，因为昨晚她走得很晚，走之前还站在窗边发了很久的呆。

也就是说，他要么是昨晚她走后，要么是今天一大早，专程把这盆文竹送到了她的桌上。

不是为了炫耀，不是为了制造偶遇，只是为了告诉她那句话。

只是为了让她在走进办公室的第一眼，就看到那行字。

苏雨薇蹲在地上，双手捂住脸，肩膀轻轻颤抖着。

她哭得很克制，几乎没有发出声音——这是她多年养成的习惯，即使在最脆弱的时候也不允许自己发出任何示弱的声音。

但眼泪顺着指缝渗出来，滴在白瓷花盆的边缘上，在光滑的釉面上留下一道道透明的痕迹。

她哭的不是感动——不完全是感动。

那是一种复杂的、连她自己都无法命名的情绪。

像是长久以来独自背负的重担，沉重到她已经忘了自己还在背着它，忽然有人走过来，轻轻说了一句“我帮你扛”。

又像是她明明已经走到了悬崖边，所有人都告诉她你不能跳、你不该跳、你要守住底线，却有人告诉她，你可以跳，我会在下面接住你。

她哭了很久，久到窗外的阳光从斜照变成了直射，一道金色的光带从窗口延伸进来，照亮了办公室里漂浮的细小尘埃，照亮了她微微颤抖的肩头，也照亮了桌上那盆安静伫立的文竹。

最后她站起身来。

她走到办公室附带的洗手间里，拧开水龙头，用冷水洗了把脸。

镜子里的女人眼眶红肿，眼线花了大半，睫毛膏晕开在下眼睑上，狼狈得不像话。

她用冷水拍了拍脸颊，又用纸巾轻轻按压眼周，然后重新补了一点粉底，试图遮盖那明显的红肿。