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“四年。”顾清月喃喃，“我找了你四年。我以为你死了。原来你没死，你跑到另一个世界来了，活得好好儿的。”
她伸手，隔着半步距离，想碰他的脸，手伸到一半，又缩回去。她垂下眼，声音轻得几乎听不见：“我该怎么办。我是不是……该叫你儿子。”
沈浪盯着她看了很久，忽然伸手，替她拨开粘在脸颊上的一缕湿发：“先别叫。让我缓缓。”
顾清月没说话，眼泪掉得更凶。
沈浪把主卧让给她，自己窝在沙发上。
他睡不着，翻来覆去地看手机，看着那个墨色的聊天框，看着他们这几天聊的那些话。
那些话，现在再看，字字都烫手。
他想起自己昨晚撸着肉棒，想象屏幕那头的女人，想她按在墙根被操弄。
他想起她说“我就是在撩你”，想起自己回“要。可我得先见着你人”。
他抬手捂住脸，闷闷地骂了一句。
主卧里，顾清月也没睡着。
她躺在床上，盖着沈浪的被子，被子里有股陌生又熟悉的气味。她闭着眼，脑子里全是那张脸。那张和记忆里重合的、长大了的、儿子的脸。
她翻了个身，又翻回来。
四年末世教会她一件事：想要什么，就得自己伸手去拿。
她活下来了，靠的就是这份果决。
可现在她躺在床上，却不知道该拿什么，不该拿什么。
她想起他说“先别叫。让我缓缓”。她想起他说这句话时躲闪的眼神。她想起他昨晚隔着屏幕问她“那你要不要”时的声音。
她攥着被角，指尖发白。
入夜，沈浪给顾清月煮了碗面。
两人面对面坐着，谁都没怎么说话，只有吸溜面条的声音。
吃完，沈浪收拾碗筷，顾清月站在窗边，看着楼下车流如织的街道。
“你这边真热闹。”她说，“这么多灯。”
“嗯。”沈浪应了声，“习惯就好了。”
“我大概习惯不了。”顾清月说，“我那儿黑了四年，眼睛都看不得亮的东西了。今天白天哭那一场，一半是高兴，一半是被光晃的。”
沈浪洗碗的手顿了顿，没接话。
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