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骑手犹豫了一下。他看了一眼手机——平台上还有单，但他把接单模式关了。屏幕上的时间跳了一下，零点十七分。“那我……坐五分钟。”
他在床垫边缘坐下来。离她很远，屁股只沾了一个角，像是随时准备站起来跑。
矿泉水瓶搁在膝盖上，两只手交握着搭在瓶口，指关节粗大，指甲缝里有洗不掉的机油印。
他的工靴鞋底磨歪了，鞋带断了一截，断口用透明胶缠了两圈，透明胶已经泛黄了。
小酒看着那双鞋，想起老赵那双磨穿了底还垫硬纸板的解放鞋。
她忽然觉得阿辉说得对——底层人的鞋子永远最先坏。因为他们走路太多，走的路太烂。
“你鞋子破了。”她说。
骑手低头看了一眼自己的鞋头，鞋帮上的皮革裂了一道口子，露出里面的白色网面。“没事，还能穿。下个月发工资再换。”
小酒站起来，走到他面前。她站得很近，膝盖几乎碰到他的膝盖。
骑手抬起头，从这个角度他看到她的大腿——白T恤的下摆刚好遮住腿根，但因为他坐着、她站着，他的视线正好落在她大腿内侧。
那里的皮肤上有两块淡淡的淤青。
老赵那场直播之后已经过了一周多，淤青从紫色退到了淡黄色，边缘散开，像两片即将凋谢的花瓣。
骑手的目光在那两块淤青上停了一下，然后迅速移开了。但他的喉结动了一下。
“你的腿……”他没说下去。
小酒低头看了一眼，然后拉了一下T恤下摆，没拉上。“不小心磕的。”
她说着伸出手，从他的肩膀上拈起一根掉落的头发。是她自己的头发。
她把头发弹掉之后，手没有收回来，就搭在他的肩膀上。很轻，像是顺手放的。
骑手的肩膀僵住了。她的手指很凉，隔着工服的化纤布料，他能感觉到那五根手指的温度正在一点一点渗进来。
他在这座城市里跑了三年，被客人骂过，被保安拦过，被雨淋透过，被太阳晒脱过皮，但从来没有人在他肩膀上放过一只手。
这个动作太轻了，轻到他不确定她是不是故意的。也许她只是顺手。也许她没注意。也许她下一秒就会把手拿开。她没有。
小酒的手指从他肩膀上滑下来，顺着他的胳膊，停在他的手腕上。
他的手腕很细，腕骨凸出，皮肤粗糙得像砂纸。
她的拇指在他手腕内侧轻轻按了一下——那里的皮肤薄，血管离表面最近，脉搏在她指腹下突突地跳。
“你心跳好快。”她说。
骑手的嘴唇动了动，想说什么，没说出口。他的大脑在叫他站起来、说谢谢、拿上信封走人，但他的身体坐在床垫边缘一动不动。
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