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接下来的几天,慕韵慢慢发现,家里的空气变了。

不是谁挑明了什么,是那些细枝末节的东西,一点一点地,全换了味道。

顾小暖不再躲着她了。

早上她做早饭,他站在厨房门口,接她递过来的碗。

她递碗的时候,他的手指擦过她的指根,没急着缩回去,顺着她的指节轻轻蹭了一下,才若无其事地接过去。

那一下蹭得太自然了,自然得像他们之间本来就该这样。

她端着碗,站在灶台边,愣了一瞬。

吃饭的时候,他坐得离她近了半尺。

她起身添饭,路过他椅背的时候,他伸着的那条腿正好拦在她脚边,她的腿蹭过他的小腿,他也没收回去。

她低头扒饭,能感觉到那一点若有若无的接触,像一根细细的线,牵在她脚踝上。

那天傍晚,她站在凳子上,踮着脚去够柜顶的储物箱。

那箱子沉,她够了两下,指尖差一点。

一只手臂从她身后伸过来,掌心稳稳地托住箱底,替她接了下来。

他站在她身后,胸口贴着她的后背,手臂环过她身侧,几乎把她整个人圈在怀里。

“我来。”他说,声音就在她耳边。

那箱子很沉,他单手托着,另一只手虚虚扶着她后腰,把她从凳子上带下来。

他扶她下来的时候,掌心隔着薄薄的裙料,按在她腰窝上,那一点热度透过布料熨进皮肤里。

慕韵的脚落了地,他没有立刻松手。他低头,鼻尖几乎蹭过她的发顶,深深地吸了一口气,又慢慢吐出来。

“……别这样。”她低声说,声音软得没什么说服力。

“哪样?”他问,声音带着一点沙哑。

她站在原地,后背还贴着他的胸膛,能感觉到他的心跳,一下,一下,撞在她脊背上。

她能感觉到自己的心跳也在加快,快得几乎要盖过他的。

过了好一会儿,他才松开手,退后半步,把那箱子放在她脚边,转身走了。

慕韵站在那儿,好一会儿没动。

她低头看着自己微微发抖的手指,忽然发现,她刚才那句“别这样”,与其说是拒绝,不如说更像是提醒。

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