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他够到调料瓶，却没有立刻退开。
他的胸口贴着她的后背，那一点温热的触感透过衣料，熨在她肩胛骨之间。
她能感觉到他心跳，一下，一下，撞在她的脊背上。
她握着锅铲的手，僵在半空。
“……小暖。”她的声音有点干，“别这样。”
“哪样？”他问。
“你……你先让开。”她说，声音软得没什么力气，“锅里要糊了。”
他退后半步，退了，却没退远。
他站在她身后，看着她手忙脚乱地炒菜，目光一直落在她身上。
她能感觉到那道目光，像一双无形的手，落在她后颈上，又落在她腰上，最后落在她微微翘起的臀上。
那顿饭，她做得有点心不在焉。红烧排骨烧得有点过了，边缘有点焦。她端着盘子出来的时候，有点不好意思：“哎呀，火候没看住。”
“没事。”他接过盘子，夹了一块，咬了一口，嚼了嚼，“挺好吃的。”
“真的？”她看他，“你别安慰妈。”
“真的。”他看着她，目光认真，“你做的东西，都好吃。”
慕韵愣了一下，随即弯起嘴角，心里那点暖意，混着一丝说不清道不明的慌乱，一起涌上来。
吃过饭，她洗碗。他站在厨房门口，没走。
“你去忙你的。”她说，“碗妈来收。”
他没动。他靠着门框，看着她低头洗碗的样子，看了好一会儿，才开口：“妈。”
“你今天，”他说，“……很好看。”
慕韵擦碗的手顿住了。她没回头，耳朵却热得发烫：“……油嘴滑舌。”
“不是油嘴滑舌。”他说，“是实话。”
她没再说话，低着头，把那碗擦了一遍又一遍，直到擦得锃亮，才放回柜子里。
那晚，她躺在床上，翻来覆去，怎么也睡不着。
她想起他站在厨房门口说的那句“你今天很好看”，想起他切菜时低垂的睫毛，想起他贴在她后颈上那温热的呼吸。
她翻了个身，把脸埋进枕头里。
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