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手机震了一下，林婉的微信从屏幕顶端滑出来。
“后天周三请了假，上午到。你来接我。”
沈放单手解锁看了两秒，拇指敲了个“行”发过去，顺手把手机扣回桌面。
对面周念正低头扒最后两口蛋炒饭，勺子刮着碗底发出轻微的瓷响，整个人沉浸在吃东西的满足感里，根本没注意到他这边的动静。
沈放拿起杯子喝了口水。
脑子已经开始过账：找个家政来彻底收拾一遍，厨房那个空得像样板间的冰箱得塞点东西进去，最头疼的是地下车库里停着那辆帕加尼。
之前林婉电话里追问他在外面搞什么名堂，他用“互联网项目”搪塞过去了，但这次人直接杀到家里面，三百平的大平层加一辆三千八百万的超跑，这套说辞明显站不住脚。
算了，先到周三再说，船到桥头自然直。
周念放下碗擦了擦嘴，站起来去收拾碗筷，声音压得很低：“我下午有课，差不多该回去了。”
沈放往沙发椅背上一靠，仰起头看她。“几点？”
“那急什么。”
他拍了拍身边沙发的空位，手落下去的动作随意，像是邀请也像是陈述一个事实。
周念端着水杯站在茶几边，手指把杯壁握紧了松开，松开了又握紧，像是在和什么看不见的东西较劲。
两秒之后她还是走过来了，身体一点一点软下去，最后侧着靠在他肩膀上，把自己安顿妥当。
他的大号黑色T恤在她身上像条短裙，棉质布料松松垮垮地罩住大腿大半截，膝盖以下的小腿白得像没晒过太阳。
她的脚趾在沙发垫的绒面上蜷了又松，不自觉地抓着布面又放开，像是确认了什么之后才肯停下来。
水杯搁在膝盖上用两只手捧着，打了个哈欠，眼皮还泛着昨晚没睡够留下的薄红。
谁也没说话。
手机各看各的，沈放左手搭在沙发靠背上方，没有刻意环过去也没有收回来。
过了几分钟，她的呼吸频率变浅了，头靠在他肩窝的重量加沉。
“困就再睡会儿，到点叫你。”
“不用了，”周念的声音含糊，脸贴着他肩膀闷出来的，“真的该走了。”
说完又不动。
手指不知什么时候揪住了他T恤下摆，揪得很紧，指节发白，像是怕他突然站起来似的。
嘴上说走，身体钉在原地，脸死死贴着他肩头的布料，连呼吸都放轻了，仿佛只要不发出声音就可以赖更久。
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