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他上楼，开门，开灯。
出租屋很小，十五平米，一张床一张桌。
桌上堆着几本翻烂的书，墙上贴着他从旧书摊上淘来的字画。
他从来不肯租地下室，母亲说过，人得住在有窗户的地方。
他拉开抽屉，翻出一个笔记本。
那是他从大学开始用的诗稿本。封面上用钢笔写着三个字…“风之翼”。
那时候他读海子的诗，读顾城的诗，读北岛的诗。他相信文字有光，可以照亮最暗的路。
他一页一页地撕。
撕到最后一页的时候，他停了一下。
那是他写得最用心的一首诗。写的是他站在江边，看着对岸的灯火，想着总有一天，他会带着母亲住进那样的房子里。
他忽然笑了一下。
然后，慢慢地把那页纸撕成了两半。
纸屑落进垃圾桶里，像一场无声的雪。
他合上空了的抽屉。
那个写诗的林深，在今晚死了。
取而代之的，是一个明天晚上即将被明码标价的“商品”。
因为他忽然发现，比起绝望，他更强烈的感受是…
他现在只想找点东西吃。
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