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“这是什么？”
“这里的钥匙。三楼是我的私人空间，你可以随时来。楼下二层有很多藏书，都是原版。你不是学中文的吗？应该用得上。”
林深接过钥匙。钥匙很轻，铜质的，上面刻着“苏珊书房”四个小字。
他忽然觉得这一切不真实。上个月他还在为五万块四处求人，现在手里却握着一把通往这个城市最隐秘角落的钥匙。
“今晚就住这儿吧。”苏珊拿起包，“我有个会议，先走了。明天下午有一个文化沙龙，我让人来接你。穿正式一点，但别太正式。你是诗人，不是保险推销员。”
她走到门口，回头看了他一眼。
“冰箱里有吃的。浴室毛巾是新的。书架上的书随便看，但别弄乱顺序。我不喜欢东西不在原位。”
门在她身后合上，脚步声沿着楼梯一路往下，渐渐消失在老洋房厚重的墙壁里。
林深一个人坐在三楼的窗前，手里握着那把铜钥匙。
窗外，爬山虎在风里沙沙作响。这座城市的夜空看不到星星，只有远处高楼的轮廓灯在雾霾里晕成一片模糊的光斑。
他站起来，沿着楼梯往下走。
二楼的藏书室比他想象的要大。
整面整面的书架顶天立地，木头的香气混合着旧书页的霉味，让他想起大学图书馆六楼那个最偏僻的角落。
那时候他每周三下午都会去那里，一个人翻旧期刊，翻到天黑才走。
后来他毕业了，那个角落大概又换了新的主人。
他随手抽出一本书。
是里尔克的《杜伊诺哀歌》，德文原版，书页已经发黄，但保存得很好。
扉页上有一行钢笔字，墨迹已经褪成淡蓝色——“给二十岁的自己。愿你永远不需要读懂这些句子。”
落款是苏珊。
他合上书，把书脊对齐书架边缘，放回原位。
也许苏珊说得对。
那个干净的他，正在一点一点地消失。
但至少今晚，在这座安静的老洋房里，在这面顶天立地的书架前，他可以假装那个叫林深的诗人还活着。
假装的时间，是他用签名换来的。
日子在双面中撕扯着过。
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