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烫伤还没结痂的那个周末，苏珊带他去了一个私人酒庄的晚宴。
她表现得像什么都没发生过，甚至在车里亲手帮他整理领带，手指掠过他的锁骨时轻轻拍了拍，说了句“今晚好看”。
她发间的香水味萦绕在他鼻尖，和那晚一模一样的气息——雨后的青草，凉丝丝的，却来自一个用烟蒂烫他的女人。
林深笑了。他发现自己笑了。礼貌地、得体地、不假思索地，说“谢谢苏姐”。
车子拐过一个弯道，车窗上短暂地映出他自己的脸——嘴角还挂着那个微笑。他看着那张脸，忽然觉得很陌生。那个还在笑着的人，是谁？
晚宴在一间拱顶石窖里举行。长桌两侧坐了二十来个人，全是苏珊圈子里的人。林深照例坐在她旁边，安静地扮演那个她需要的角色。
酒过三巡，对面一个做艺术品生意的胖男人举着酒杯，笑嘻嘻地冲苏珊说：“苏总，听说你们公司这个小朋友会写诗？让我们开开眼呗。我这辈子还没听过活的诗人念诗呢。”
一桌人都笑了。
苏珊放下酒杯，用餐巾轻轻擦了擦嘴角，侧过头看林深。
她的眼神里有一种他熟悉的光——不是请求，是命令，裹着一层薄薄的、给外人看的宠溺。
“那就来一首吧，”她说，像在宣布今晚的主菜，“我记得你不是有一首写月亮的吗？”
林深看向她。他不确定她说的是哪一首。今晚没有月亮，他们在地下一层的石窖里，四面都是酒桶和石壁。
但苏珊已经把目光移开了。他在她的表情里读到了一句她没有说出来的话：我不在乎你念什么。我只需要你念。
他放下刀叉站起来。餐巾从膝盖滑落，堆在皮鞋旁边。二十多双眼睛仰着看他。
“《江边》，”他说，“写给我母亲。”
石窖里安静下来。
“江水不问赶路人，灯火不照夜归身。我把月光叠成信，寄给故乡未醒人。”
他是临时改的，原诗更长也更私人。
但今晚他只愿意给出这四句。
他不想把母亲写给他的东西全部端出来，放在酒杯和牛排之间被人咀嚼。
有人拍手，有人点头，有人显然没听懂但跟着鼓掌。苏珊也拍了两下，然后招呼他坐下。
“不错。”她低声说，同时把一只手放在了他膝盖上。
那是一个在旁人看来亲昵而自然的动作，一个宠溺自己男友的女人会做的小动作。
但他知道她的手指在膝盖内侧收紧的时候意味着什么——她的手指正一根一根地收拢，指甲透过西裤布料陷进皮肉，力道不大，像一个无声的警告。
他在座位上轻微地僵了一下，被疼痛顶住了喉咙，但脸上还是笑着的。
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