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她画了画，他当了模特。
交易清清楚楚，边界从一开始就画好了。
她没有欺骗他。
是他自己欺骗了自己。
他以为她触碰他膝盖时指尖的凉意是一种温柔，但其实那是她测量角度的方法。
他以为她忽略他身体的反应是一种体面，但其实那只是她对一个静物该有的波澜不惊。
他以为她夸他的诗是看到了他的灵魂——但她也许只是看到了。
看到了，然后客观地评价了一句。
就像评价今天的阳光角度很好、你的肩胛骨线条很流畅一样。
不包含任何他渴望的东西。
他太渴望被看见。
渴望有一个人的目光能穿透这具被明码标价的身体，看到底下那个曾经写过诗、有过梦想的林深。
他以为白小姐是那个人，因为她触碰他的时候没有欲望，她看他的时候没有贪婪。
她对他做的一切，都是干净的。
但干净不等于在意。
没有欲望，也有可能只是——无关紧要。
他站在雨里，仰起头，让雨直接打在脸上。然后他用湿透的袖子擦了一把脸，转身走进巷子深处的雨幕里。
他始终没有回头看那扇亮着灯的窗户。那扇窗在他身后越来越远，越来越模糊，最后融进了漫天的雨丝里。像一幅被水洗掉的画。
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