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炭笔在画布上游走的声音很轻，像某种小动物在干燥的落叶上爬行。
偶尔停下来，是她在退后端详。
偶尔有橡皮擦过画布的闷响。
阳光缓慢地移动，从椅背爬到他的肩头，又从肩头滑到腰窝。
灰尘在光柱里懒洋洋地浮沉，像一群在跳某种极慢舞蹈的微型生物。
前半个小时，他们没有任何交流。
然后白小姐放下了炭笔。
她走到他面前，蹲下来，歪着头看他右腿膝盖的角度。
离得近了，他能闻到她身上那股味道——松节油、颜料、还有某种很淡的皂香。
不是香水，是洗衣皂的味道。
她的头发从耳后滑下来，发梢几乎扫到他的小臂。
那一瞬间，他手臂上的汗毛立了起来。
“膝盖再往外开一点。”她伸手按住了他的膝盖。
她的手指很凉。
不是冰冷的那种凉，是皮肤温度天生偏低、血液循环不太好的那种凉。
指腹上有薄薄的茧，是长期握画笔磨出来的。
她没有戴手套，没有用任何工具，手指直接贴在他的髌骨上，往外侧轻轻推了一个角度。
动作很轻，轻到几乎不含任何重量，但林深感觉到自己的大腿肌肉猛地绷紧了。
他已经很久没有被这样触碰过了。
不是那种交易性的触碰——客人的手，带着酒气和香水味，指甲涂着鲜艳的颜色，摸上来的时候是湿热的、贪婪的、带着明确的目的。
也不是苏珊那种——冷冰冰的，像用镊子夹起一只实验动物。
白小姐的触碰完全不同。
它是无意的。
不是“无意”在假装——是真的无意。
她的手指放在他的膝盖上，就像放在画架的旋钮上，像放在调色盘的边缘，像放在任何一件需要微调的物品上。
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