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信纸从我指间滑落。
那感觉很奇怪——明明只是一张纸，轻飘飘的，风一吹就能卷走，可它离开我指尖的那一瞬间，却像是带走了我全身所有的力气。
纸页在空中翻了个身，打着旋儿，像一片坠落的枯叶，慢悠悠地落在地上，落在那一摞十九年的书信旁边，落在那份印着红章的“预后不良”的病危通知旁边，落在妈妈一笔一画写下的、被泪水洇开无数次的“等你回来”旁边。
纸角先着地，发出极轻的一声响，然后整张纸摊平了，那行被红笔重重划过的字，在午后的阳光里亮得刺眼——
“准许家属前往探视。”
我盯着那行字，眼前一片模糊。
膝盖跪得发麻了。
从蹲下到现在，不知道过了多久，久到膝骨像灌了铅，久到小腿的血液仿佛凝固成了石头。
我撑着樟木箱的边缘，指节抵着箱口那道被岁月磨得光滑的木棱，缓缓地、一寸一寸地站起来。
膝关节发出细小的咔嚓声，像锈蚀的铰链被强行掰开。
血液重新涌回小腿，一阵针扎似的、密密麻麻的麻痒从脚底窜上来，沿着小腿肚一路爬到大腿根，我踉跄了一下，伸手撑住墙壁，粗糙的墙面蹭过掌心，留下三道浅浅的白痕。
墙皮在我手下簌簌地掉了一点灰，落在我脚背上，痒痒的。
妈妈站在门口，没有动。
她就那样看着我。
眼眶红红的，却没有泪。
那双眼睛里的光，像被什么东西一点一点地抽走了——先是一层雾，然后是一层灰，最后只剩下一个温温柔柔的空壳。
她披着那件蓝色旧衬衫，领口敞着，两团白腻的乳肉在午后的光线里白得晃眼，可她浑然不觉，只是站在那里，像一棵被抽去了根的树，摇摇晃晃，却还硬撑着不肯倒。
她的脚踝光裸着，白净的脚背绷着细瘦的青筋，脚趾蜷缩着抠着冰凉的水泥地。
她站了多久了？
她是听见我翻箱子的声音醒来的，还是根本没睡熟？
她站在那里，看了我多久？
“……明明。”她又叫了我一声，声音轻轻的，像怕吓着我，“你别那样看妈，妈没事。”
她说着没事，声音却像绷紧的弦，每一个字都在发抖。
她垂下眼，目光落在我脚边那片散落的信纸上，落在那些她写了几十年的、永远寄不出去的信上，瞳孔轻轻地、轻轻地收缩了一下。
然后她又抬起眼，像是费了很大很大的力气，才重新把目光对准我，弯起嘴角，又露出那个比哭还难看的笑：
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