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妈妈醒来过一次。那是傍晚六点多，天还没全黑，她大概是渴了，缓缓睁开眼。
她看见我坐在床边，愣了一下，然后像是想起了什么，眼眶又红了。
“……明明。”她的声音哑得不成样子，“你一直在这儿？”
“嗯。”我说，“渴不渴？我给你倒水。”
她没有回答渴不渴。
她只是抬起手，颤颤巍巍地摸了一下我的脸，指尖冰凉，触到我的颧骨。
她的目光落在我的眉眼上，看了很久很久，然后轻轻地说：
“……你跟你爸，真像。”
她的指尖从我的眉骨划到鼻梁，又从鼻梁划到嘴角。
那动作轻极了，像是在描摹什么——描摹一个故人的影子，又像是在确认眼前这个人是真实的。
她的手指很凉，带着一种病态的冰，可指腹的茧蹭过我的皮肤，却带来一种奇异的、让我心口发紧的触感。
“妈睡一会儿。”她说，眼皮又开始打架，“你……你也睡吧。”
“我不困。”我说。
她没有再说话，只是弯起嘴角，露出一个很淡很淡的笑——那笑里还有十九年的破碎，也有一缕刚刚生出来的、小心翼翼的暖。
然后她又闭上眼睛，重新沉入梦里。
这一次，她没有再喊“建国”。
我重新坐到木凳上，看着她。
天色一点一点暗下去。
晚霞从窗外烧进来，把半边天染成浓郁的橘红，又渐渐变成玫瑰色，再变成深紫色，最后沉入一片幽蓝。
老宅里没有开灯，月光从窗帘缝隙里漏进来，在地板上投下一道一道银白色的光斑。
我看着妈妈。
她侧躺着，蜷着身子，把那件灰色毛线背心抱在怀里——我不知道她什么时候拿过来的，也许是醒来那一会儿，也许是我出去倒水的时候。
她把它搂在胸前，下巴抵在领口，鼻尖几乎埋进布料里。
她闭着眼睛，睡得很沉，睫毛像两把小小的扇子，在月光里投下淡淡的阴影。
她睡着的时候，比醒着的时候更脆弱。
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