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她挎着那个旧旅行袋,我背着双肩包,锁上门。

钥匙在锁孔里转了两圈,发出清脆的“咔哒”声。

她站在门口,回头看了一眼这间住了十九年的老宅——窗台上晾着的那排男式旧衣已经被收走了,空荡荡的晾衣杆在晨风里轻轻晃动。

“走吧。”她又说了一遍,声音很轻,像是说给自己听的。

巷口的公交站,早班车还没来。

晨雾很重,路灯在雾气里晕开一圈一圈黄蒙蒙的光。

妈妈站在站牌下,挎着旅行袋,背挺得笔直。

有几个早起买菜的大妈路过,看见她,都露出欲言又止的神色——她们都知道老沈家的事了。

有人想上前说话,被她轻轻摇了摇头挡了回去。

她站在那里,像一棵扎根在雾里的树。

公交车来了。

我们上了车,她坐在靠窗的位置,把旅行袋放在膝盖上,双手交叠着放在袋子上。

车开动的时候,她透过车窗看着渐行渐远的老宅,看了很久,直到那栋灰扑扑的筒子楼消失在晨雾里,才收回目光,轻轻闭上眼。

大巴站在城东。

我们到的时候,候车大厅里已经人声鼎沸——扛着编织袋的民工、抱着孩子的妇女、提着公文包的中年男人,嘈杂的方言和广播声混成一片。

妈妈攥着车票,在我前面排队检票。

她穿着那件深灰色呢子外套,在人群里显得格外安静。

上了大巴,她坐靠窗的位置,我坐她旁边。车发动的时候,她忽然轻轻说:“明明,你爸……年轻时候,可帅了。”

我愣了一下,侧过头看她。

她看着窗外,晨光从车窗玻璃上滑过,映在她脸上,把她眼角的细纹照得分明。

她的嘴角带着一点极淡的、怀念的笑意,眼神却有些空洞,像是透过窗外飞逝的景物,看见了很远很远的从前。

“他十九岁那年,在厂里当临时工,我十五,还在念初中。”她轻轻地说,“他总爱在放学路上等着我,给我买糖葫芦。后来他出事那年,我才十八。他在里头给我写信,头一封信就写了八页纸,说他这辈子是完了,让我别等他。”

她说到这里,顿了一下,声音更轻了:“我没听他的。我十九岁那年,跟他领了证。他隔着玻璃看我,哭得跟个孩子似的,说他对不起我。我说,你别哭,等你出来,咱们好好过日子。”

大巴驶上高速公路,窗外的景物开始飞速后退。

田野、村庄、电线杆,一帧一帧地从车窗玻璃上掠过。

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