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十几枪。他不知道自己有没有捏碎最后那个警察的喉管，手上没了力气，大概是没捏碎——可惜。
他低头看了看自己的胸口。
那里什么都没有。可他记得那东西钻进来的一下：热的，钝的，像被人拿铁棍捅了一下。
他抬起右手，看了一会儿。
这只手是该知道的。
刀怎么握，人的喉管在哪里，几步之内该怎么站——这些他都还记得，清清楚楚，像刻在图上。
他习惯性地估了估这具身体的斤两。
他把手掌贴上舱壁，试着推了一下。
船身晃了晃。船头那边的说话声停了一瞬。
他没敢再动。
过半晌，他坐正，开始一样一样地试。
两只手摊开，翻过来，又握紧。
指节能响，力气没有。
他用拇指去掐食指的第二个指节——前世那点手上功夫，就是这么一天一天掐出来的。
掐到发红，才有一点酸胀。
这一双手，还能不能使出前世那点东西？他不知道。他只知道，先得让它认得疼。
再试肩。右肩往后旋，转到一半就扯住了；肩胛骨底下一绷，贴着骨头的那根筋像一根晒干了的绳。
最后他试呼吸。
那是他从前在队里学的法子：用鼻子吸，吸到不能再吸，再压着嗓子一点点送出去，心跳就会慢下来，人也不那么慌。
他记得那道口令，记得那个节奏。
吸进去——胸口一闷，眼前发黑，耳朵里嗡地响。
他扶着舱壁咳了两声，咳得眼睛都湿了。
这具身子没有肺。有的是两只漏风的风箱。
他把手摊在膝上，看着那两根掐红的手指。
意识是老的，身子是新的。老的意识知道一百种把自己变得更能打的办法，新的身子连其中最简单的那一样都做不到。
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