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全场唯一没有低头的人。

她走到母亲面前,站定。

母亲的睫毛轻轻颤了一下。只有一下。然后归于平静。

女长老开口。

那语言比阿勒坦的更古老,每个音节都像从肺叶最深处被泥沙裹挟着推出。

我听不懂——连那些西南口音的词根都消失了,只剩下纯粹的、不属于任何活人言语的祝祷。

可她念了很久。

久到晨雾散尽,久到云层压得更低,久到我脚心被碎草茎扎出的细口凝成褐色的血痂。

母亲始终沉默。

她垂着眼睛,睫毛覆下一层稀薄的阴影。

那件兽皮祭服在风里轻轻飘动,裂口处裸露的侧臀泛起细密的鸡皮疙瘩。

这根本不是能穿这样少衣服的天气。

可她只是站在那里,像一尊刚刚被海浪冲刷上岸的、还未被风沙磨去棱角的石像。

女长老的祝祷终于停了。

她抬起手杖,杖头那尊母狼指向母亲。

她登上祭台。

那青石比我想象中更高。

她攀上第一级——没有台阶,是三道深凿的凹槽——小腿肚绷出紧实的弧线,脚掌踩进冰凉的凿痕,趾尖用力,把整个身体送上石面。

她站在祭台中央。

云层在这一刻彻底压下来。

天光从蟹壳青变成铅灰,像有人蒙上一层又一层的旧纱布。

风骤然停了。

旌幡软塌塌垂落,兽骨静默,连远处战马都噤了声。

母亲抬起手臂。

左臂高扬,右臂平展,指尖在空中划出一道弧——那是“蓝月”舞台上每一个夜晚重复过千百次的开场姿势。

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