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然后她放下炭笔，再次走向他。
这次她站在他身后。
他能感觉到她的存在——不是触觉，是温度，是她身体散发出的那点微弱的体温，从后脑勺的方向辐射过来。
她的手指落在他后颈上。
林深的呼吸停了一拍。
“放松。肩膀太紧了。往下沉一点。”
她的手指从他的后颈滑到肩胛骨，指腹上那层薄茧擦过脊椎两侧的肌肉，像用最细的砂纸轻轻打磨一块木头。
她似乎完全不知道自己的手指在做什么。
她对人体骨架的构造太熟悉了——锁骨、肩胛骨、脊椎、肋骨——熟悉到她的触碰不带有任何对“人”的认知，只有对“形”的调整。
她在摆弄一尊雕塑，一个衣架，一件工作室里需要重新校准位置的物品。
她的手指按下去的时候，只会感受到肌肉的张力，不会想到这副身体里还住着一个正在燃烧的人。
骨骼是结构，肌肉是体积，皮肤的纹理是笔触——仅此而已。
但他不是雕塑。
他的后背能感受到她指尖的凉意，从后颈一路往下，沿着脊椎的弧度，在他的皮肤上留下了一道无形的痕迹。
那种凉意所到之处，皮肤表面会立刻泛起一层细密的鸡皮疙瘩。
然后她又绕到他正面，微调他右手在膝盖上的位置——她把他的手指一根一根地微微调整了角度，像在摆放一组静物的构图。
她的拇指按进他的掌心里，把他微微攥着的手指轻轻掰开，让手掌更舒展地搭在膝盖上。
她的指尖从他掌心划过的时候，他感觉自己的小腹深处有什么东西被猛地收紧了一下。
像琴弦被拨响，声音不大，但余震很长。
然后她又回到画架后面，继续画。
整个过程里，她的表情始终是专注的、平静的、公事公办的。
没有一丝暧昧，没有一丝多余的眼神交流。
他低下头，看到自己的身体已经完全出卖了他——那个变化清晰得无可隐藏，在正午的阳光下，在满室的光明里，像一面被举起来的旗帜。
而她却依然视若无睹。
他开始在心里骂自己。
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