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她只是在画画。
你是一个人，不是一台机器。
你的身体会呼吸，会紧张，会对触碰做出反应——这没什么。
但他越是这样告诉自己，身体就越是僵硬。
因为他很清楚，如果面前站着的是一个四十多岁的富婆，他的手不会抖，他的呼吸不会乱，他的身体不会有任何多余的反应。
他会把开关拨到工作模式，微笑，服务，收钱，走人。
那些时候他的身体是工具，是机器，是一个被自己遥控的躯壳。
但在这里，在这间阳光明亮的画室里，被一个用洗衣皂洗衣服的女人用带着薄茧的手指触碰——他的身体居然活过来了。
而且正在用一种最不堪的方式告诉他：你还活着。
你还是一具血肉之躯，不是一个被卖掉的空壳。
她的手指留下了一路看不见的磷粉。那些磷粉正在他的皮肤上燃烧。而点火的人，浑然不觉。
休息的时候，白小姐去倒茶。
林深迅速从椅背上拿起自己的外套，搭在腿上。
动作很自然，像是在挡风。
白小姐端着两杯茶走过来，递给他一杯。
她的目光在他腿上的外套上扫过，只停留了不到半秒，然后移开了。
什么也没说。
什么也没问。
甚至嘴角的弧度都没有改变。
她坐在窗台上，双腿悬空，轻轻晃着。
茶杯端在手里，热气在她面前升腾。
窗外是十二月灰白色的天空，和对面居民楼晾衣杆上花花绿绿的衣服。
“你为什么当画家？”林深问。他需要用说话来分散注意力。
“因为不会做别的。”白小姐笑了笑，喝了一小口茶，“你呢？你以前是干什么的？”
“学中文的。写过诗。”
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