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“诗人。”她重复这个词的时候没有嘲讽,也没有过分的惊讶,只是点了点头,像是终于找到了拼图缺失的那一块,“怪不得。你坐着的时候,肌肉虽然紧张,但眼睛很安静。不是发呆,是……在看很远的地方。”

林深没有告诉任何人,那天晚上回去之后,他从床底下翻出了那个旧书包。

书包里的东西都还在——几本诗集,母亲年轻时的照片,一沓空白稿纸和一支没水的钢笔。

他去楼下便利店买了两支新笔。

然后上楼,坐在桌前,摊开稿纸,写了三个月来的第一行字。

但他还是写了。

窗外的天从深蓝变成浅灰再变成鱼肚白的时候,他面前摆着三首不长的诗。

但他写出来了。

第二天去画室,他把诗揣在口袋里。犹豫了两个多小时,直到临走的时候才掏出来放在茶几上。“我最近写的。你要是觉得不好,直接说。”

白小姐没有立刻看。

她先把画笔洗干净,把调色盘上的颜料刮掉,用松节油擦了手。

然后才拿起稿纸,靠在窗边,一页一页地读。

读完之后,她把稿纸放在膝盖上,看着窗外。

“真的。尤其是这一首——《给母亲》。最后四行,我读了好几遍。”

林深没有说话。他怕一开口,声音会抖。

接下来的几个星期,他每周去三次。每次两小时。流程一成不变——推门,脱衣,坐在窗边,摆姿势,被她调整姿势,休息,喝茶,偶尔聊天。

她摆弄他身体的动作渐渐变得熟悉而自然,像每天都要做的一套仪式。

她会站在他身后,双手按住他的肩胛骨,让他挺胸——“锁骨线条出来会更好看。”她会蹲在他面前,握住他的脚踝,把他的脚往内侧转一个微不足道的角度——“光从这边来,阴影落在这里比较有层次。”她的手指偶尔会无意地擦过他腰侧的皮肤,那里的敏感度是他自己都不知道的。

她的拇指有一次按在他锁骨窝里,测量颈窝到肩峰的距离,指腹压下去的时候,他喉结不受控制地滚动了一下。

每一次触碰,他的身体都会做出反应。

有时候是手臂上泛起一层鸡皮疙瘩。

有时候是呼吸忽然急促了一下。

有时候是更深处的、他不愿意承认也不想描述的那种反应——血液往不该去的地方涌,肌肉收紧了又努力放松,心跳快得他怀疑她能从他颈动脉的搏动里看出来。

而她的目光始终如一。

那种纯粹的、不带任何杂念的目光,比任何鄙夷都更让他感到羞耻。

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