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天还没亮透。
灰蓝色的晨光从窗帘缝隙里渗进来，在天花板上投下几道淡薄的光带。
老宅里很静，只有远处巷口早起的人家开了门，传来铁门轴生锈的吱呀声，和隔壁大妈倒夜壶的哗啦声。
空气凉丝丝的，带着南方早春那种湿漉漉的潮意，混着妈妈身上那股淡淡的气息——皂角、樟木、还有那股温热的乳香。
我坐在床边木凳上，一夜未动。
腿早就麻了。
从昨天傍晚坐到现在，十几个小时，膝盖以下几乎没有知觉，像两截木头墩在那里。
可我没有起身活动，我怕弄出声响，怕惊醒她。
我只是坐着，看着她睡，看着窗帘缝隙里那道灰蓝色的光慢慢变亮，看着夜色一寸一寸地从房间里退出去，看着她的脸从月光下的银白变成晨曦中的浅金。
她睡着的样子，和醒着的时候完全不一样。
醒着的她，会硬撑着笑，会强撑着给我煮面，会一遍一遍地说“妈没事”，会弯起嘴角露出那个比哭还难看的笑——那是十九年的等待磨出来的壳，刀枪不入，无懈可击。
可睡着的她，那层壳彻底卸下来了。
她蜷着身子侧躺着，把那件灰色毛线背心抱在怀里，下巴抵着领口，鼻尖几乎埋进布料里，像一只把自己藏进壳里的蜗牛。
她的眉头微微蹙着，嘴唇轻轻翕动，像在做一个很长的梦。
月光落在她的脸上，把泪痕照得银亮银亮的，把那些风霜留下的纹路照得纤毫毕现——她的眼角有细纹，额头有抬头纹，嘴角有法令纹，每一道纹路都是十九年的等待刻下的，每一道纹路都在说：我很累，但我不能停。
她翻了一次身。
从侧卧变成仰卧，又蜷着腿侧过去。
她动的时候，那两团篮球级的巨乳跟着晃了一下——隔着那件湿透的旧衬衫，沉甸甸地往一侧坠去，乳肉的形状在薄薄的布料下被勾勒得清清楚楚。
左边的乳房因为仰卧而摊开在胸侧，右边的乳房依然挺立着，把布料顶出一个圆润的弧度。
衬衫的领口彻底滑落到肩头，露出整片锁骨和一大片白腻的胸口，那道乳沟在晨光里像一条深邃的小溪，从锁骨中央一路延伸下去，消失在布料的阴影里。
她的乳头在睡梦中依然是微微挺立的——大约是夜里凉了，身体本能的反应——那两点凸起隔着湿布硬硬地顶着，在布料上撑出两个小小的圆锥形阴影。
她在睡梦中又喊了一声“建国”。
很轻，轻得像梦话，含含糊糊的，黏在喉咙里，像是一声叹息，又像是一声呼唤。
她的手——左手——在睡梦中无意识地动着。
她的手指在背心领口那块被磨得起毛的布料上轻轻摩挲，一遍，又一遍，缓慢而有节奏，像在抚摸一个人的脸。
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