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那不是见最后一面,那是……送走一个人。

送走她等了一辈子的人。

她没有再哭。她只是靠回枕上,望着天花板,眼神里有一点空洞,又有一点刚刚生出来的、还很脆弱的平静。

房间里安静了一会儿。

晨光一道一道地从窗帘缝隙里挤进来,把她脸上那些泪痕的盐渍照得发亮。

她戴着老花镜,那副银丝边的旧眼镜架在她鼻梁上,镜片后面的眼睛又红又肿,却不再是从前那种彻头彻尾的绝望——里面有一点点什么,像枯井底冒出的第一缕水汽,很微弱,可它确实在。

“明明。”她又叫我。

“妈想……妈想把他接回来。”

她说得很轻,轻得像怕惊动什么似的。

她没有说“接骨灰”——她说的是“接回来”。

像是她的丈夫只是出远门了,只是走了很久很久,现在终于要回家了。

她侧过头来看我,眼镜片后面的眼睛里,有泪光在打转,却也有一点点试探的、小心翼翼的光——那是昨天傍晚我说“有我”之后,才有的光。

“妈想把他接回家。”她又重复了一遍,声音更轻了,“……你陪妈去,行吗?”

我看见她眼角未干的泪痕,看见她鬓角那几缕散乱的碎发,看见她搂在怀里的那件灰色毛线背心,看见她无名指上那道浅得几乎看不见的戒指印痕——她不知道自己正穿着这件背心,不知道自己的样子有多让人心酸,也不知道她的儿子已经看她看了一整夜。

我伸出手,握住了她的手。

她的手很小,凉凉的,掌心有薄茧——那是这十九年洗衣、做饭、织毛衣磨出来的。

我把我的手覆上去,把我的温度渡过去,一寸一寸,稳稳地,像我昨晚坐在床边守了一整夜那样。

我的指腹抵着她的腕骨,那圈凸起的骨头硌着我的掌心,我能感觉到她皮肤的温度在急剧变化——先是冰凉,然后慢慢地、慢慢地被我掌心的温度焐热。

她的脉搏在手腕内侧突突地跳着,跳得急促而慌乱,像一只被惊醒的鸟。

“行。”我说,“我陪你去。”

她怔了一下,眼眶里的泪终于掉下来。

从眼角滑落,沿着泪痕,滑过脸颊,滴在枕头上,洇开一小片。

她没有哭出声。

她只是看着我,带着泪,弯起嘴角,露出一个很小很小的、却实实在在的笑。

“……好。”她轻轻地说,“好。”

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