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她的眼眶慢慢红了。
不是那种决堤的哭，而是一种很轻很轻的、像晨雾一样化不开的潮意。
她只是看着我，看着这个守了她一整夜的儿子，看着这个19岁的、跟她那个等了一辈子的人长得越来越像的男孩。
“……你没睡？”她开口，声音哑得不像话，像砂纸磨过嗓子，“傻孩子。”
“不困。”我说。
她轻轻摇了摇头，像是想说什么，又咽了回去。
她撑着手肘想坐起来，动作有些迟缓，像是浑身脱了力。
手肘撑在床褥上，滑了一下，那件蓝色旧衬衫的领口随着她的动作又往下滑了几分，露出整片圆润的肩头和一截白皙的锁骨。
她没注意到，只是费力地从枕边摸到那副老花镜——她其实不老花，只是最近这两年眼睛哭坏了，看东西总是模糊，医生让她配的，她也只在看信的时候戴。
她戴上眼镜，看清了我。
然后，她愣住了。
她看见了我眼睛里那层熬了一整夜的红血丝，看见了我嘴角因为一整夜没喝水而起的干皮，看见了我眼窝下面那圈浅淡的青黑。
她的目光落在我的脸上，久久地、仔仔细细地看着，像是在辨认什么——像是在辨认，眼前这个人到底是她的儿子，还是别的什么人。
“明明。”她轻轻叫我。
“你跟你爸……”她开口，声音有些涩，“你跟你爸年轻时候，一模一样。”
她说着，伸出手来，像傍晚那会儿一样，颤颤巍巍地摸了一下我的脸。
这一次她的指尖没有那么凉了，带着被窝里的温热，触到我的颧骨，轻轻地抚了一下。
她的指腹蹭过我的眉骨，蹭过我的鼻梁，蹭过我嘴角的干皮，那动作轻柔极了，像是在抚摸什么易碎的、珍贵的东西。
“眉毛像，眼睛像，连熬了夜不吭声的犟劲儿，也像。”她的声音哑哑的，带着一点极淡的、几乎听不出来的笑意，“你爸从前值夜班回来，也是一声不吭，就坐在床边看我睡觉。我醒了他还装睡，假装没等我。”
她说到这里，眼眶又红了一圈，可嘴角却弯着，弯出一个很淡的、带着怀念的弧度。
“他怎么就这么走了呢……”她喃喃地说，像是在问我，又像是在问自己，“我连他最后一面，都没赶上……”
她又改口了。
前天在樟木箱前，她说的是“你爸，没了”——她已经见过了。
可现在，她又说她没赶上最后一面。
我忽然明白了——她“赶上”了，可那一刻对她来说，不算“见”——她见到的是一张瘦得脱了形的、不认得她的脸，握着一双焐不热的手，听着他说“找个好人重新活”。
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