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“这韭菜多少钱？”
“两块五。”
“两块吧，昨儿我来问过，明明是两块。”
“嫂子，您这是多久没出门了？今年菜价涨了。”
“……那两块三，不能再多了。”
她说着，从布袋里数出几张毛票递过去，又从摊主手里接过那一把韭菜，熟练地用稻草捆好，拎在手里。
那动作那么自然，那么顺畅，像是这十九年里无数个早晨的延续——只是这十九年里，她都是一个人来买菜的。
走到菜市场深处的肉摊前，她停了下来。
卖肉的是个中年汉子，膀大腰圆，案板上摆着半扇猪肉，油脂在灯光下泛着白光。妈妈看了一眼，指了指那块五花肉：“这块，帮我切一斤。”
肉贩“咔咔”地切着肉，妈妈在旁边等着，目光落在案板边角挂着的那一排猪蹄上。
她看了一会儿，忽然轻声问我：“明明，你小时候爱吃红烧猪蹄。你爸也会做，他那手艺——”
她说到这里，忽然顿住了。
我看见她的眼神闪了闪，像是踩到了什么不该踩的东西。她垂下眼，睫毛颤了颤，没有再继续说。
我伸手接过肉贩递过来的五花肉，装进布袋里，然后轻声说：“妈，今晚我做给你吃。我会做红烧肉，不会做猪蹄。改天我学学。”
她愣了一下，抬起头来看我。
“你做？”她有些不信，“你什么时候学会做菜的？”
“昨晚学的。”我说，“看菜谱看了半宿。”
这是假话。我其实早就会做——39岁那二十年里，我一个人住，不会做饭也得学会。可我不能说实话。
她看着我，看了很久，然后忽然笑了。
那是我重生以来，她第一次真正地、发自内心地笑。
不是那种硬撑的、比哭还难看的笑，也不是那种感激的、带着泪的笑，而是——一个母亲听见儿子说“我给你做饭”时，本能地、毫无防备的、眼角眉梢都带着暖意的笑。
“那妈可要尝尝。”她说，声音轻轻的，却带着一点点打趣的意思，“做得不好吃，妈可不依。”
“放心吧。”我说。
她的笑容还挂在嘴角。我看见她的肩膀彻底松了下来，那根绷了不知道多久的弦，在这一刻终于松了那么一点点。
我们继续往前走。
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