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买了豆腐、买了肉、买了青菜、买了一袋子妈妈爱吃的酱菜。
最后经过一个卖花的摊位时——就是那种菜市场角落里的小摊，摆着几桶鲜花和几桶假花，有玫瑰、有康乃馨、有百合、也有菊花——她的脚步慢了一下。
她看了那几桶菊花。
白色的菊花，一朵一朵开得正盛，花瓣上还沾着清晨的露水。
她看着那几桶菊花，眼神里有一种说不清的东西——不是悲伤，也不是怀念，而是一种很复杂的、让我心口发紧的东西。
她看了很久，然后轻轻叹了口气，移开了目光。
“走吧。”她说，“花就不买了。”
我跟在她身后走，心里却把那几桶菊花的位置记住了。
回到家的时候，已经快十点了。
妈妈把买回来的菜一样一样地摆进厨房——韭菜洗干净了晾在筲箕里，青椒放在菜篮里，五花肉搁在案板上用盘子扣着。
她动作很慢，却很仔细，每一样东西都摆得妥妥帖帖，像是在布置什么很重要的东西。
我站在厨房门口看着她，看她弯着腰整理那些菜，看她围裙带子在腰后打了个松松的结，看她鬓角的碎发被汗水黏在脸颊上。
她忽然回过头来，看见我还站在门口，愣了一下：“你怎么还在这儿？去看书。”
“我帮你。”我说。
她笑了——又是那种轻轻的、眼角带着暖意的笑：“去去去，你那两手做的菜，妈可不敢让你帮。妈自己来，你去看书——啊不，今天周末，不上课。那你就……就歇着，妈一会儿就好。”
她说着，推了推我的肩膀，把我赶出了厨房。
我退到客厅里，坐在餐桌边，听着厨房里传来的声响——水龙头的哗哗声、菜刀碰砧板的笃笃声、锅铲翻动的哐当声，还有她轻轻哼起的那首歌。
还是那首《月亮代表我的心》。还是走调。
可这一次，她哼着哼着，忽然停了。
厨房里安静了一会儿。然后，我听见她的声音，轻轻的，像是在自言自语：
“……明明说，他会做红烧肉。”
然后，她的声音又响起来，比刚才更轻，轻得像一阵风：“……也好。往后，就指着明明了。”
我的眼眶猛地一烫。
我低下头，盯着桌面，盯着桌面上那道浅浅的刻痕——那是小时候我用小刀刻的，刻的是个歪歪扭扭的“家”字。
我盯着那个字看了很久，久到厨房里的菜香飘了出来——是韭菜炒鸡蛋的味道，还有一股红烧肉的酱香。
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