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中午，她端出来四菜一汤。
韭菜炒鸡蛋，青椒炒肉丝，红烧五花肉（她做了一份），西红柿蛋花汤，还有一碟酱黄瓜。
她把菜一样一样摆在桌上，又盛了两碗米饭，把筷子递给我。
“尝尝。”她说，眼神里带着一点期待，又带着一点紧张，“妈的手艺，不知道还行不行。这几年……也没怎么做过。”
我夹了一块红烧肉送进嘴里。肥瘦相间，炖得软烂，入口即化，酱香浓郁，甜咸适中。我嚼了两下，咽下去，点点头：“好吃。”
她笑了，眼睛弯成两道月牙：“好吃就多吃点。”
她也夹了一块，送进嘴里。嚼了两下，她忽然停住了，目光落在那块红烧肉上，久久地没有动。
“妈？”我叫她。
她回过神来，摇了摇头：“……没事。就是想起，你爸以前也爱吃这道菜。他总说，全天下就你妈做的红烧肉最好吃。”
她说着，又夹了一块送进嘴里，这一次嚼得很慢很慢，像是在咀嚼什么别的东西。
我低下头，扒了一大口饭，把那股酸涩咽进肚子里。
午饭后，她坐在窗台边织毛衣。
那件灰色毛线背心已经叠好了放在床头，她开始织新的——是一件男式的毛衣，深蓝色的毛线，针脚细密整齐。
她织得很专注，手指灵活地绕着毛线杆，嘴里无意识地数着针数。
我坐在餐桌边翻着课本，余光一直落在她身上。
阳光从窗外斜斜地照进来，落在她身上，把她整个人镀上一层暖融融的金色。
她穿着那件藏青色棉布罩衫，领口盘扣系得紧紧的，可布料还是被胸前那两团沉甸甸的乳肉撑得紧绷，把纽扣之间的缝隙拉成一条条浅浅的细缝。
她织毛衣的时候，两只手臂一上一下地动着，那两团乳肉便跟着一起一伏，沉甸甸地在布料下晃动。
她的侧脸被阳光照着，眉眼温柔，嘴角带着一丝很淡的、若有若无的笑意。
她在织那件永远寄不出去的毛衣。
下午的时候，她小睡了一觉。
我坐在床边守着她，看她睡着的样子——没有再抱那件毛线背心，只是侧躺着，呼吸绵长而平稳。
睡梦中，她的手无意识地动着，却不是在摸旧衣，而是——摸了摸枕边叠得整齐的那件灰色毛线背心，像是在确认它还在那里，然后手又松开了。
我看着她的手指松开，心里那道弦又松了一点。
傍晚的时候，她醒来，在厨房里忙活了一阵，端出来一锅西红柿鸡蛋面。
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