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三个人都不说话，舱里那三口气是听得见的：青棠的短而急；沈湄的长而匀；他自己那一口压在胸口，没有让它出来。
他看着她仰起的脸。
一缕发丝从她颊边垂下来，搭在肩头。
他就站在离她这么近的地方，近得能看清那缕头发梢上沾的一点灰。
他的心在跳，一下，一下，撞着胸口。
青棠的手在她耳根上蹭过去，她没有躲。
他站得这样近，呼吸压得很低。舱里太窄了，窄得他稍稍往前侧一侧身，肩头就会碰着她的肩头。他没有动。
他从来没有离一个女人这样近过，又从来没有离得这样远过。
人就在伸手可及的地方，他却一步都没有动——不是不敢走，是这一步一旦迈出去，就再收不回来。
脚步是听话的，眼睛不听话；眼睛也是听话的，心跳不听话。
他索性不去管它，只把这一场心跳数着——一下，一下，等着它自己和罩子里那点灯芯的声对上。
他看着青棠的手指在她脖颈上一下一下抹。
灰落在她的衣领上，又簌簌地往下掉。
她仰着脸，眼睛看着舱顶，不躲，也不说话。
那截脖颈在灯下拉得很长，白得像刚剥的藕。
一缕发丝从她颊边滑下来，她抬手要去拢，青棠按住了她的手。
“别动。”青棠说，“还没抹匀。”
她的手就停在半空，又慢慢放下去。
她在应天城是有名有号的。
他见过她三次：隔着一辆车马，隔着一条河，隔着几十步的灯影。
听琴的时候，隔着十几步；赴宴的时候，隔着一扇屏风。
像这样把脸整个仰起来、交给别人抹灰的样子，他从前连想都想不出来。
她大概从来没有把脸这样交给过别人。
他见过她在灯下弹琴，见过她隔着屏风福一福，见过她一句话把知县的差遣驳回去——都是从容的、算准了的、滴水不漏的。
今夜这一张仰起来的、任人涂抹的脸，是他没见过的另一张。
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