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灯把她的侧脸描出一道边，睫毛压着，鼻梁到下颌，一线下去。
他忽然想起温盈袖——那年冬天，西跨院的窗纸破了一角，她拿一张旧画糊上，画上是一枝压在雪里的梅。
他学字学到“雪”字，写不出来，把笔搁了；她没有说他，只把那张糊窗的画指给他看。
眼前这一张脸，与记忆里那一张脸，有三四分像。
他心里忽然静了一瞬。不是不动，是动得太多，反倒静了。
灯罩里的黑灰又落下来，落在她仰起的脖颈上。他抬手，想替她把那一点灰拂去。
手到半途，他停住了。
他看着她，指尖在半空里蜷了蜷，终究收回来，垂在身侧。
衣料贴着手背，倒让他清醒了些。
她的一缕发丝从颊边滑下来，贴在她颈子上；他的手掌虚虚地摊着，像还能留住她方才那只被青棠按住的手腕的软。
他闻见她发上那一点药香，是白芷和白芨，混着血的一点腥。
她的体温，隔着一层薄薄的衣裳，像还能贴过来。
他的耳根在灯下，一点一点热起来。
那药香是这几日贴在画舫上的：她替他请郎中、抓药、煎好了让青棠送过来，药渣就晾在舱外的船板上。
他喝到第三帖，才从霍能嘴里知道，是沈姑娘吩咐的。
他从没有当面谢过她。
他垂眼，目光落在她袖口那道蓝边上——应天绣衣巷的针法，密密的一排，被灯影晃得发颤。他数不清那针脚，只记住了那一点蓝。
青棠用袖口替她擦去发丝上的灰。她往前微微侧了侧身，肩头几乎挨着他；她的一缕鬓发垂下来，蹭过他的指节。
他想起初上船那一夜。
他病着，是她隔着小几把药碗推过来——碗沿碰在案上，轻轻一响，他那时便记住了这间舱的深浅：哪里能退，哪里能藏。
那夜他量的是退路；今夜他站的还是这么个位置，却像是在量一件别的东西。
他没有躲。她也没有退。
舱里静得能听见灯芯在罩子里噼啪跳的声。他的手垂着，又虚虚地抬起来——到底还是没敢伸过去。他怕自己一伸手，就收不回来。
他微微探了探身，又停住。她一抬眼，正撞上他的目光，两个人相依着，在灯下站了一会儿，谁也没有先开口。
“你自己呢？”她先问。
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