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母亲站在祭台中央。

雨从她头顶浇下,顺着额角流过眉骨,汇进眼眶又满溢出来,分不清是雨水还是别的什么。

她的睫毛湿透了,一簇簇黏在一起,像溺水的蝶翅。

长发贴在颈侧、肩头、胸前,把皮肤衬得更白,把乳尖衬得更深。

她没有低头去看那些匍匐的人群。

雨水打在她脸上,顺着下颌的弧线滴落,一滴,两滴,三滴,落进脚下青石那道深凿的凹槽。

铅灰的云层在雨幕里更加厚重,压得几乎要擦过她高举的指尖。她望着那个方向,望着那片她根本不可能看见的天空,嘴唇轻轻翕动。

我听不见她的声音。

可我知道她没有在祈求。

她只是在呼吸。

——雨下了很久。

不是这个时代需要被拯救的干旱,是一场再寻常不过的、压了许多日的夏雨。

我站在原地,雨水从头顶灌进羊皮领口,顺着脊柱一路下淌,把整条背脊冰成一根冻僵的鱼。可我没有动。

我望着祭台上的她。

她还站在那里。

舞蹈早就停了。

人群的呼喊渐渐低下去,匍匐在地的额头陆续从泥水里抬起。

有人开始窃窃私语,交换着困惑与犹疑的眼神。

雨还在下,可神迹已经结束——或者说,从未开始。

她只是碰巧在落雨之前跳完了舞。

她只是碰巧赤裸着站在这块被千万次踩踏打磨的青石上。

她只是碰巧。

可他们不信。

我看见那个驼背老妪从泥水里撑起身体,浑浊的眼珠直直盯着祭台上方。

等天光重新从云缝里刺下来,像所有关于神迹的传说里记载的那样。

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