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那个男人瘦得脱了形，躺在病床上，握着她手，跟她说了什么——我不知道他最后说了什么，前世的我从来没问过，妈妈也从来没提过。
她回来之后，什么都没有说，像往常一样给我做饭、洗衣、织毛衣，只是眼睛越来越空，歌越哼越走调。
然后，4月3日晚上十一点。
我记得那天晚上特别安静。
我下了晚自习回家，推开门，闻到一股刺鼻的煤气味。
我冲进厨房——妈妈倒在冰凉的地砖上，穿着那件蓝色旧衬衫，脸色平静得可怕，嘴角甚至带着一丝若有若无的笑，像是在做一个再也不会醒来的梦。
煤气灶的火没开，煤气管被她拔了下来，堵头拧开，泄了一屋子的煤气。
救护车的声音划破老城的夜空。
邻居们挤在楼道里指指点点，有人叹息，有人摇头，有人压低声音说“杀人犯的老婆，到底也死了”，“ 脑子不清醒的女人，可怜她儿子”。
我在医院的走廊里坐了一整夜，浑身发抖，一个字都说不出来。
再往后，是我一个人的二十年。
空荡荡的家。
发霉的灶台。
再也煮不出一碗热面的厨房。
每年清明，墓前那束没人送的菊花。
我活到三十九岁，活成了一座孤岛，活成了这间老宅里最后一个人。
而现在——我蹲在这只樟木箱前，手里攥着那份“未见异常”的体检报告和那纸“预后不良”的病危通知，像攥着妈妈十九年来的全部绝望。
她不是生病。她从来就没病。
她是去见了她等了一辈子的人最后一面。然后，她觉得，可以走了。
我的眼泪终于掉了下来。一滴，两滴，砸在信纸上，把那句“我挺好的，你别挂心”洇开一小片。我赶紧用手去擦，却越擦越糊。
就在这时——
卧室的门，轻轻响了一声。
我猛地抬头。
妈妈站在门边。
她披着那件蓝色旧衬衫，睡眼惺忪，头发散乱地披在肩上，几缕碎发黏在汗湿的鬓角。
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