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她大概是睡到一半醒来的，衬衫的扣子又松开了几颗，领口几乎敞到胸口，两团白腻的乳肉在午后的光线里晃得刺眼，乳沟深得能夹住整个午后。
她赤着脚，站在门框边，看见我蹲在箱子前，看见我手里那张纸，愣了一下。
午后的阳光从她背后照进来，把她整个人镀成一道薄薄的、近乎透明的光影。
她的眼睛还是那样温温柔柔的，只是瞳孔深处有什么东西，轻轻地、轻轻地碎了。
然后，她慢慢地、慢慢地弯起嘴角，露出一个比哭还难看的笑：
“……明明，你都看见啦？”
她站在门口，赤着脚，披着那件洗得发白的旧衬衫，像一个随时会被风吹走的、薄薄的影子。
我蹲在樟木箱前，手里攥着她的绝望，浑身发抖，一个字都说不出来。
阳光一寸一寸地爬过地板，爬过她光裸的脚踝，爬过她垂在身侧的手指——那手指细长白皙，却带着薄茧，就是这双手，写了十九年“等你回来”，洗了十九年他的旧衣，缝了十九年补丁，把我拉扯大。
她轻轻地说：“……你爸，没了。”
不是疑问句。是陈述句。
她见过他了。她知道了。
她站在那里，没有哭。眼眶红红的，可眼泪始终没有掉下来，像是早就流干了，像是那十九年，已经把她的眼泪耗尽了。
她只是站在那里，披着那件蓝色旧衬衫，露出那个比哭还难看的笑，轻轻地说：
“你爸，没了。”
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